Carta de España a Catalunya
Una vez más, el discurso del odio llegó para quedarse. Ese odio que desgarra el corazón, la razón, la humanidad, todo lo que tenemos en común y no dejan que florezca. De nuevo, el odio arrasa las calles con trozos de tela ondeando al viento y diciendo que yo soy mejor que tú solo porque a mi trozo de tela le falta una franja roja en medio del amarillo. Y la bomba estalla una vez más, y la clase política se remanga la camisa, se muerde el labio y sonríe ante nuestra autodestrucción.
Lo sabía. Sabía que pasaría. Desde el principio, desde el inicio, desde que lo vi empezar. Lo sabía, y accedí, consciente e inconsciente a la mitad. Pero lo sabía. Siempre, es lo de siempre, la historia de nunca acabar. Mi corazón se oculta entre los muros de su castillo para evitar al visitante que vendrá, consciente en su realidad. Pero al final, cede y asoma su carita para dejarse ver un poco más, inconsciente, sin pensar. Y precisamente ahí, en ese momento crucial, otra vez aquella tempestad. 
El primer día de mayo se asoma y sigue este frío gris. Este sol entre nubes, este sol de voy y vengo, no me quedo. Como tú. Que te vas, y vuelves, y te vas… ¿Y quién sabe si volverás? Pero, mientras tanto, ajeno a mi corazón, lo ignoras sin más. No te importa, ¡qué más da! Si total, no hay nada más. ¿Qué cabe esperar? Nada, no hay nada más. Ni lo habrá.